Сколько представтавителей старшего поколения вокруг нас...
Сколько представтавителей старшего поколения вокруг нас...
Каждый день иду по одной и той же тропе. Сколько одиноких домов... Весной в их садах расцветают сиротливая вишня, осенью еле держат тяжелые грозди ягод рябины. Каждый раз, проходя мимо этих домов, я всей кожей ощущаю горечь и грусть этих маленьких мирков, глядящих на улицу двумя окнами. Мне бывало жалко их до слез, и я иногда спешила пробежать мимо, даже не поднимая взгляд. Но ровно два года назад моя память заставила замедлить шаг и хотя бы на минуту остановиться и задуматься. «А ведь в каждом доме есть тот, кто ждет чьей-то помощи, доброго слова, и совсем немного внимания». И вот уже два года любовь и уважение к своей родной бабушке, воспитавшей меня с детства, отражаются в моей профессии.
Сияющая белизной расчищенная дорожка в начале каждого дня ведет меня к Яппаровой Вафире. Бабушка с белоснежным платком на голове живет в крохотном, но в то же время светлом, сияющем блеском, доме. В повседневной жизни она ничем не выделяется от других: сидит у забора на скамейке, смотрит телевизор, слушает радио. Все как обычно... Но наступает в году один день — день Великой Победы. В этот день она выходит на митинг и вспоминает годы войны, которые крепко врезались в память бабушки и, которые полны запахом гари, голодом, смертью близких. Но ни смотря на все это, ее в глазах никогда не пропадает блеск и они всегда полны милосердием. Мое присутствие рядом, хотя бы в течении часа, теплые слова делают ее истинно счастливой. И после завершения этих считанных минут, каждый день она выходит меня провожать и не заходит домой, пока не пропаду из поля зрения.
На одном конце деревни живет Низамбиева Минассаля, а на другом — Альфия. Профессия доярки, тяжелый труд, горечь утраты ребенка — это все они бережно хранят закоулках памяти. Что может быть больнее, чем смотреть, как твоего ребенка, которого ты родила, воспитала, засыпают землей, представлять ночами, как ему холодно и голодно... А ты ничем уже не сможешь помочь... Конечно, боль, наверно, их разрывала изнутри, не давала дышать, жить, а земля вовсе уходила под ног. И именно наблюдая за тем, как они живут дальше, нашли где-то источник сил, учусь ценить каждую минуту: ведь жизнь, достаточно, короткая. Судьба играла с ними в злые игры, но они сумели сохранить в сердцах доброту и милосердие, а слова, сказанные ими, как бриллиант на дорогом украшении. В 2019 году им исполнилось по 80 лет. В честь этого я организовала маленький праздник. Гости из местного самоуправления и школы увидев сад, полный цветами, множество платков и полотенец, вышитые собственно ручно, послушав баит Альфия апы в память о сыне, переосмыслили ценности жизни.
Да, жизнь каждой из них может стать сюжетом для книг. Чего только стоят судьбы Дина и Наиля апы. Они умеют жить радуясь каждому дню, ценят то, что имеют. Они благодарны судьбе за то, что встречают старость в достатке и в тишине, хоть судьба каждой была не из самых простых.
Сколько представтавителей старшего поколения вокруг нас... К сожалению, их с каждым разом все меньше и меньше. Они уходят незаметно, как будто растворяясь в мирных зорях. И уже не с мирной завалинки на нас глядят их глаза, а с надгробных плит. Поэтому мы — молодое поколение — должны помнить и уважать тех, кто жив. Они – наша совесть, наши помыслы. Они оставили этот мир, построенный их болью, нам - потомкам. А в ответ мы должны заботиться о каждом из них, ведь чего стоят глаза, полные слез благодарности после каждого праздника, таких как Рамазан байрам, Курбан байрам, Новый год. Ведь даже в праздничные дни я стараюсь найти время и сделать им маленький подарок. Именно слова «береги себя, родная», счастье в глазах дают мне силы энергию работать дальше и любить свою профессию.